l'encrier d'ambre
Dimanche
C’était un dimanche,
Comme ce poète dont la brise marine caresse la peau.
Il s’écrit, fulgurant :
« Dieu existe, puisque je le sens.
Et nos cœurs, qui ne sont en fait que des amas de terre, sourds au chantage de l’ange, doutent encore par lassitude.
Moi seul – et les amants, peut-être, lorsqu’ils se touchent –
Déborde de certitude. »
